El neomachista, el antónimo probablemente de hembrista

Se aconseja leer el texto al que va dedicada la réplica: el neomachista


Me gustaría empezar que el texto al que hago réplica lo considero brutal, fascinante y, hasta en ocasiones, correcto. Partiendo de que se trata de un texto ordenado con 10 frases que parecen ser la hoja de ruta de la genial nueva idea del "neomachista", expresaré todas mis ideas con la misma estructura. Así, comencemos con mi redención:


1. No soy machista ni feminista, yo creo en la igualdad.

Para empezar, el error léxico es claro. Si se priva a la igualdad en el debate, queda radicalmente obstruida la fuerza del argumento.

Pese a ello, solo recordar, como nos obliga a pensar la RAE:

Ideología que defiende que las mujeres deben tener los mismos derechos que los hombres.

Ahora, analicemos el pensamiento, que por otra parte, nos da el diccionario de GOOGLE:

Doctrina y movimiento social que pide para la mujer el reconocimiento de unas capacidades y unos derechos que tradicionalmente han estado reservados para los hombres.

Siendo sinceros, considero que ya existe una palabra que designe lo que la RAE desea que sea feminismo y se llama igualdad. Pese a ello, no me parecería tan mal si, al menos, fuera un sinónimo, cual fue mi sorpresa al ver que se trata no solo igualdad no un sinónimo de feminismo, sino, machismo un antónimo de feminismo. Dejemos a un lado la filología y pongámonos a lo serio.

2. También hay violencia de género contra los hombres.

Sinceramente solo puedo describir como "Boom" a la cantidad de pequeños datos que se saltan sutilmente. Para empezar, la violencia de género es un término desfasado desde su inicio, absurdo y contraproductivo. Ya explicada mi opinión sobre este estúpido término, me limitaré a decir, que el maltrato que espero forme parte de la violencia de género, no solo conlleva agresiones físicas y, en el peor de los caso, la muerte. Conlleva mucho más, conlleva un abanico de sutiles tonos de los que me limitaré a las agresiones verbales y la subyugación en algún nivel a unos roles:

• Por favor, corregidme si me equivoco, pero la mujer tiene boca. Una boca es capaz de, de manera más subliminal o, menos, dañar la imagen del sexo opuesto. Me niego, bien sea por mi experiencia, bien sea porque resulta imposible de creer, a no ver que existe maldad también en la mujer.
• Los roles es aquello que más sutilmente acaricia la razón tu texto. La mujer se encuentra en un rol discriminatorio. Pero, ¿a que no sabes qué?, aunque te cueste verlo, el hombre también. Puesto que tú escribiste ya la discriminación hacia la mujer, me centraré en la del hombre. El hombre ha de ser duro, no puede llorar, el hombre ha de ser decidido, el hombre está obligado a mitigar de la máxima forma posible sus emociones y sentimientos, siempre que estos no estén dirigidos a golpear.

Y en cuanto a tu imagen, tras el texto, ya es denigrante. Una falta de respeto, una humillación en toda regla hacia todas aquellas personas que hayan sufrido maltrato.

3. Existen muchas denuncias falsas.

Falta de información.

4. Eres una feminazi radical. 

Wait a second. Acabas de crear el neomachismo y no puedes consentir que cree otra persona otro termino. Quiero decir, otro termino igual de ridículo.

5. El lenguaje inclusivo es una tontería, acabaremos diciendo sillas y sillos. 

Éste será uno de los puntos en los que estaré a tu favor, sin embargo y por favor, dame la razón en que no está del todo bien expresado.

Todo adjetivo y sustantivo que se precie, requiere de una forma en femenino, y, no solo para hacer más rico mi lenguaje, sino, para dar identificación. El problema del lenguaje es, en algún ámbito de nuestra vida, no encontrarnos encajados en algo. Somos seres incapaces de entender que existe mucho más allá del lenguaje. Así, necesitamos cuadrarlo, asegurarnos de formar parte de él.

Vaya, que tan molesto es que a un hombre enfermero le llamen enfermera, que qué a una mujer médica la llamen médico. Ejemplo no aleatorio, lanzado para mentes expertas.

6. Sois muy pesadas con lo del feminismo.

No tengo nada que decir tampoco en este punto. La verdad, considero que estamos hechos para estar inquietos. Y puestos a estarlo, ¿por qué no invertirlo en algo que nos dé bienestar?

## Apunte, por Dios. No creáis que solo lo digo por la igualdad de derechos, lo digo por todos los ámbitos de la vida. ¡Malpensados!

7. No es acoso, en un piropo. 

Curiosamente, el acoso verbal apareció salvajemente. Fuera pequeños datos sutilmente botados, se trata de otro punto totalmente cierto.

8. Me da igual que sea un hombre o una mujer, lo que importa es la persona

Para empezar, si no estás de acuerdo con esta idea, apaga y vámonos. La lista cremallera se trata de la mayor tontería y aquello más discriminatorio que he oído nunca. No se trata de colocar al mejor en el puesto, sino, alternativamente a personas de diferente sexo. ¿Qué sentido tiene esto? Quiero decir, en una empresa privada, como es nuestro gobierno -pero eso lo dejamos para otro día-, no se trata de conseguir que haya igual de representación de hombres y mujeres, sino de conseguir los mejores representantes. A este paso y, junto a los animalistas y, por supuesto a, César Millán como su traductor, exigiremos mismos puestos de perros que de humanos en el Congreso.

La excelencia debe ser, por lo tanto, el único valor tenido en cuenta para llegar a un puesto.

## No me vengáis ahora con que comparo a las mujeres con perros, ya os mato.

9. También debería existir un día del hombre.

Este punto es tan súmamente estrambótico que me reprimiré las ganas de mandar al infierno a mil mandatarios.

10. Ya hemos conseguido "la igualdad".

Partamos de la base de que la igualdad no existe. Cada humano tiene unas metas posibles, una base familiar y mil otras caras que marcarán su existencia de por vida - valga la redundancia-.

Hablar de la igualdad y de ésa manera tan ligera, da pié a no poder dar una réplica correcta.



Por último, lo siento por ser quizá políticamente correcto, pero creo en la igualdad de toda la humanidad. Y me niego a quedar impasible con textos tan brutales, fascinantes y, hasta en ocasiones, correctos.

Nacimos con el don... Deficientes vitales

La humanidad siempre ha presentado grandes problemas. La ambición de unos pocos fracasos humanos ha convertido a nuestra raza en un depredador de la existencia terrestre y de nosotros mismos.

Un silencio es suficiente para ver que han vuelto a rechazar mi último trabajo. No importa el tiempo que invierta. No importa que sea inteligente, que haya nacido con el don. Sencillamente no importa nada más allá de lo que marca la masa.

¿Pero qué es la masa? La masa es el conjunto superior de la población, esa mayoría muy absoluta incapaz de erguir sus fuerzas para conseguir nada, ese conjunto de individuos incapaz de razonar y que funcionan por espasmos cerebrales marcados por el tic-tac y una caja que emite rayos.

¡Hay tanta masa! ¡Hay tan pocos pensadores!

Pero quizá ése sea el problema, no estamos hechos para este mundo, ni tú ni yo... Quiero decir, una palabra nuestra condensa demasiado conocimiento, un párrafo suyo demasiada banalidad. Pero aun así, ¿qué importa? Es decir, me estoy explicando mal, déjame volver a comenzar. Si la mayoría les entiende a ellos y no a nosotros, ¿no seremos nosotros los deficientes? No seremos los deficientes, no intelectualmente, con eso está claro que les machacamos... Quizá seamos deficientes vitales.

Masa tonta, con palabras tontas, con formas tontas, haciendo tonterías... Quiero ser vosotros para olvidar mis lamentos para dejar de pensar sobre la vida... Dejarme de tonterías y empezar a no pensar... A ser como vosotros: autómatas con un ritmo claro: el de un tic-tac y una caja que emite rayos.

Yo solo, solo quiero decir que... Que me arrepiento de ser inteligente... Quiero decir... ¿De qué sirve todo esto? ¿De qué? Comprendo perfectamente todo lo que ocurre a mi alrededor... Pero no entiendo porqué lo hacen... Sí, son idiotas, son masa, no les culpes...

Mi verborrea solo queda marcada por un compás serio, el del pulso de mi corazón... Siempre alterado... No entiendo nada... ¿Por qué no pensarán?

¡Exijo mi posición en el mundo! ¿Pero cuál quiero ser? Me aburre todo, todo me parece vulgar... Tal vez, yo sea quien se haya muerto... La humanidad no está preparada para alguien como tu y como yo.

¡Hay tanta masa! ¡Hay tan pocos pensadores!

Importa poco que comprenda completamente todo... Porque entiendo el porqué de sus acciones pero no entiendo su verdadero motivo... ¿Qué les motiva a ser malos?, ¿qué les motiva cada mañana? Si son máquinas creadas para satisfacer a otras máquinas que ven placer en quedarse quietas...

No, no es normal... Solo... Solo dejadme veneraros y soñar con que puedo ser como vosotros masa... Temible y amada masa, ¿qué les pasará por la cabeza? ¿qué soñarán? ¿con qué se despertarán? Si solo son masa.

Grândola, Vila Morena

Cuando suene Grãndola, Vila Morena, saldremos a las calles. Y cuando el terror nos acongoje recordaremos todo aquello que se nos ha quitado durante tantos años y nos aferraremos a nuestra fraternidad. Nos dijeron que no saliéramos, por nuestra seguridad, pero la libertad es nuestra y vale mucho más que su seguridad. Nuestro silencio tantos años secundado se transformará en un colérico grito y mil aplausos a aquellos militares que se asientan en una ciudad sin utilizar su fuerza.

Una joven no tendrá tabaco, solo claveles. Un joven militar tampoco recibirá tabaco, solo un clavel para su fusil. Y un fusil con un clavel en su cañón no es un fusil. Es una ofrenda al cambio, es conseguir un cambio sin guerras en una historia presente en la que, al fin, éstas ya no tienen sentido. Un fusil con un clavel no es un fusil. Es una muerte rápida de un estado del terror. La única arma que quedará serán nuestras manos y ellas, blancas, solo quieren paz.

Una paz con libertad es lo único que buscamos en un mundo en constante cambio, enterremos nuestras armas entre claveles rojos y blancos. Y demos fin a tan doloroso tiempo, olvidemos este tiempo recordándolo en nuestra memoria. Ahora, las calles ya están tomadas, por joven, mayores; militares o civiles, hoy los ciudadanos piden cambio.

Frenemos más derramamiento de sangre entre nuestros compañeros africanos y encerremos el Estado Novo allí donde no se vuelva a ver. Así, pronto, aquel en el que centralizamos nuestro dolor, estará donde no hubieron de estar nuestros hermanos presos políticos. Y con ellos, compartiremos la libertad que acabamos de conseguir. Ahora sí, irmãos, al fin, somos libres.

El desván de mi memoria

El desván de mi memoria que ni por aguaceros ni por impetuosas ráfagas de viento perdió ni una ínfima parte de lo que era fue destruido por él. Fue una destrucción selectiva, como una madre llevose todo aquello que era lastre y olvidose de manera disimulada y a voluntad de aquello que no estorbaba. Así, no fue un acto de torpeza, sabía bien lo que hacía. Quisiera recordar cómo lo hizo y no recuerdo nada. Solo sé que hubo pasado que se llevo a su paso y solo sé que volverá a pasearse cuando menos me lo espere.

El tiempo no solo nos quita y da el presente, también hace volar el pasado, trastornando nuestro camino y obnubilando la razón de como hemos llegado. Se trata de una muerte del pasado terapéutica pues el tiempo bien sabe qué debe morir para hacer un presente sano, donde ya no existen memorias de tinieblas. Donde ya no existen malestares ni dolores de cabeza. 

Cada segundo de este incorregible frenesí que es el tiempo consume la llama de nuestro tiempo pasado y nos hace perder el pesar, olvidar el malestar y prepararnos para una nueva guerra. Guerra que tarde o temprano se consumirá en un lago desbordado por el aguacero del tiempo. 

¿Qué importa si te amé? Si hoy ya no lo recuerdo, si a penas soy capaz de recordar una parte minúscula de aquello que verte me daba. Si es que cuando me despierte olvidaré este sueño que es vivir. ¿Qué importa si soñé? Si olvidé el recuerdo. 

Vivimos en un constante Alzheimer que como el aire, nos mantiene vivos y mata. Así es Cronos, amante de nuestros delirios y de olvidar nuestras grandezas. Así somos, así fuimos creados, mientras el sol no olvida cuando salir, si olvidamos nosotros cuanto fuimos y a donde hemos de ir.

 

Somos hijos de un dios menor

"Somos hijos de un dios menor, remendamos cada error 

dibujando en nuestras mentes un mundo mejor" - "Nach" Ignacio Fornés Olmo

Se nos dio una vida, se nos dio y no se nos explico que hacer con ella. El hombre está obligado a ser libre por naturaleza, por mucho que se empeñe en decir lo contrario. Elegimos y a cada elección creamos o destruimos y creamos vida. Porque nadie tiene la superioridad moral de decir que eliminar no es generar vida. Porque nadie es mejor que nadie.

Así, se nos permitió hacer arder iglesias y construir catedrales. Se nos permitió hacer pasar las horas consumiéndolas en aquello que deseábamos: si era para el futuro era invertir, si era para el presente vivir en deseo y si era para el pasado perder el tiempo. Se nos explicó que todo tenía un sentido, un principio y un final, pero ¿qué sentido tiene si no se lo damos nosotros?

Al fin y al cabo, todos somos humanos con nuestras virtudes y aquello que llaman defectos. Humanos capaces de crear y de destruir, capaces de hacer temblar y de hacer reír. Somos héroes del día a día que construyen su vida con el polvo que deja su paso. Paso a paso. Porque nacimos con gracia de la libertad no perpetua, virtud eterna de quien existe y de quien no es más que lo ha creado y viene de donde va: al polvo.

Quizá fuimos creados por un Dios, no seré yo quien lo niegue, pero un dios menor, con el poder de crearnos una mente capaz de hacernos libres y con el poder de crearnos unas necesidades y formas estrechamente relacionadas con la mente, que nos encadenan.

La primera arruga

"Verás, ella tenía miedo a equivocarse,

mientras yo solo quería equivocarme una vez más"

- Sharif

Era elegante y sonaba una melodía a cada paso que ella daba, te lo juro era toda una dama. Ella me vestía despacio y me decía ves tranquilo, tarde o temprano tendrás lo que te mereces y la gente te recordará por tus metas cumplidas y no tus fracasos. Pero sentí más yo su equivocación que ella y es que se evaporó en una disolución de fiesta y botella. Ella era Victoria y la perdí, como se pierden la estrellas al llegar el día, como una de esas canciones perfectas cuando llega al silencio. Todo tan previsible, todo tan doloroso.

Desde entonces viví un frenesí con Locura. Hasta que llegado hoy nació mi primera arruga. Como un designio milagroso, quizá fruto del azahar, pero eso no le quita mérito. Me dije es hora de cambiar, es hora de ser nuevo en una existencia a forja destruida. Toma tus pantalones y olvida a la triste mujer que te acompaña, Pena no es una buena compañía. Algo dentro me lo decía. Sabía que Victoria volvería.

Así, tomé con fuerza las riendas e hice que las noches no fueran negras, solo azul, marino, oscuro. Salí de aquella sucia madriguera. No pude impedir que mis ojos ardieran. Era el sol de los que viven en paz quema. 

Y salí como el peregrino, que busca la paz en el camino y no en su destino. Salí como quien anda sin saber a donde pero no se para. Deje a Sodoma atrás y, aun en silencio, oí como querían que virara la mirada y me convierta en sal. Pero Lot en forma de cada vez estar más cerca de Victoria me hizo reconocer que el pago de las perfidiosas actuaciones pasadas no alcanzaba en ver a mi vieja acompañante de nuevo.

Poco a poco fue nublándose el camino pasado, haciendo cada vez más difícil la vuelta atrás. Hasta el punto de ya poder mirar y, con desdén, mis acciones pasadas que parecianse consumidas por la llama del olvido.

Y aunque a veces mire atrás y se esclarezca el camino, y no esté tan lejos - por mucho que haya caminado - ya no fluctúan en mí formas que quieran volver a aquella vida. Victoria quiero serte fiel lo que resta de vida. Victoria, te quiero a mi lado.

Pero como cada formato de vida es único, lo son también sus formas. Así, Victoria percatándose de que volvía, me expreso con alegría mi nuevo camino hacia el entusiasmo, pero, me recordó que cada isla en Ítaca es única en su paso y que ya era tarde para ser un nosotros. Sin saberlo, se convirtió en mi utopía, sin saberlo, me convertí en una ruina que quiere dejar de serlo. Sin saberlo, mi miocardio cumplió con mi tez, la primera arruga, tan previsible, tan doloroso.

Que toda la vida es sueño...

" Nos prometieron que los sueños podrían volverse realidad. Pero se les olvidó mencionar que las pesadillas también son sueños" - Oscar Wilde.

Los primeros rayos de sol molestaron a mis párpados, alcé mi vista al techo y suspiré con la osadía de quien no teme. Me reencontré con mis errores, me perdoné y, no sé, asimilé el hecho de que el pasado no volvería. Cruce mis dedos con fuerza tantas veces jurando y perjurando que aquello que ocurría no era más que un vago sueño inducido. Una permanente broma de la existencia que me encadenó a una forma de vida inocua y con falta de sueños. Pero ahora, ahora abría los ojos. El tiempo no perdona, la suerte se busca y la vida emociona. Golpeé con ansias la pared, proclamando que ese dolor era mío. La pared hacía polvo mi mano, sí, pero ese dolor era mío.

Cansado de estar durmiendo, y ahora, cansado de estar tumbado, noté como mis manos podían moverse, como mis piernas resultaron ilesas tras tanto tiempo en la inopia. Ahora podía levantarme, demostrar al mundo que perseguiría nuevos sueños y que mi sueño había acabado. Ahora, mi cuerpo se desengranaba y rompía las cadenas invisibles que me mantenían unido a la cama.  

Lo primero, como es normal, fui en busca de aquellos que me echaron en falta en mi sueño. En su regazo encontré el milagroso final de mi desorbitada espera: la mayoría sonrieron asombrados de que me encontrara tan bien después de una simple pesadilla. ¡Si supieran lo que viví! Pero que más da, ahora la vida es la que yo construyo, no existen reglas ni milagros, solo esfuerzo y el andar de mis peldaños. 

Con mi entusiasmo olvidóseme que el día tiene su noche y no quise olvidar al mar entre aquellos con los que quería reconciliar mi parte. Así, que marché hacia él. El roce de la arenosa materia que forma al acostarse la temple mar sobre nuestra tierra me hizo dudar y me pregunté si sería suficiente con mencionarle unas palabras cerca de ella. Pero finalmente, me decidí a tomar el cuerpo de la mar con el mío.

Pequeños movimientos despejaban mi ser, fue la redención completa de un cuerpo acostumbrado a arder. Aspiré aire y volví a la parcela porosa. Será allí cuando escriba mis memorias y recuerde que estoy despierto. Fue así hasta que Morfeo licuó en forma de brisa marina su esencia y mis parpados quedaron cerrados mientras mi cuerpo yacía en la arena. 

Los primeros rayos de sol molestaron a mis párpados, me desperté y nada y todo había sido un sueño.

"Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión.

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños,sueños son" - Calderón de la Barca.